sábado, 30 de mayo de 2020

desayuno

sobre el mantel, migajas.
la voz de un hombre proclama
el tiempo que será
todas las tardes de sol que podrían ser.
es de noche todavía y mis hijos
hunden las manos en el vaso de leche.
es de noche todavía. mis hijos
están en clase.
la voz de un hombre proclama
las cosas que han sido
todas las cosas que deberían ser.
sobre el mantel, mis cosas.
es de noche todavía. mis hijos
cenaron aire como hace dos cenas.
la voz de un hombre proclama
todas las cosas que son:
Madrid, el fin del día, los ancianos,
el anillo olvidado en el mueble del baño,
unos hijos que duermen en lianas,
las migajas.
la voz del hombre proclama
el fin del amor.
sobre el mantel, mis hijos.

miércoles, 13 de mayo de 2020

no tienes perdón

cabalgas una bestia negra
en tu sangre, hacia arriba
veinte hombres rubios se comportan
de manera parecida.
en tu sangre, hacia abajo
breves brotes en el limo.

no tienes perdón

te tocas la cabeza
el hollín deja
surcos en tus mejillas
y lloras las lágrimas del hierro

no tienes perdón

te subieron al dragón las manos de los hombres
te bajaron del dragón las manos de los hombres
y dime, dime
segunda reina targaryen
primera de tu nombre
dime, dime
si tú quieres decir algo
tú tan muda todo el episodio
las manos de los hombres dentro de tu boca
dentro de tus manos

muérdeles los dedos
no tienen perdón
muérdete las manos
arráncate los brazos, las piernas
la cabeza, ensártala
en una pica, deja que
paseen tu cadáver como un símbolo
vivan las cadenas narrativas
las justificaciones cínicas
"no tienes perdón"

llora las lágrimas de la corona
entierra entre cenizas tu historia familiar
prívate de hogar, ítaca y roma
enciende las ventanas del palacio
arráncate los ojos
daenerys regina ómnium
bebe las cenizas que trae el viento
tú que no tienes perdón
ahogada en sangre,
en hierro, en juicios
ahogada en voces masculinas
what kind of woman rides a fucking dragon?
entierra tu cabeza entre escombros!
a mad woman
la hija del rey loco
or a queen

no tienen perdón

domingo, 10 de mayo de 2020

X Æ A-12

en el hospital no duerme nadie


él por supuesto pasea
el ala este del edificio, y su mirada
de halcón, de oportunista,
de novato
reduce a ecuaciones los desastres naturales.
en otras plantas, familiares.
a un metro del cadáver, como mucho
treinta años de madre.
mañana, tres metros de tierra.

acunas en brazos a tu hijo
hasta ahora, embrión metálico,
hoy, recién nacido
robot afamado.
no acunas en brazos a tu hijo
él ha vuelto. se presenta. cógelo
en brazos, le ordenas.
este acto performativo
cambia el estado de las cosas
y él, tu amante, ¿tu marido?
se convierte en el padre
acunas en brazos a tu hijo
eres besada por el padre
en los instantes siguientes
una conversación de aviones de batalla
os gusta a los dos
tú quieres que os guste a los dos.
su avión de batalla favorito
es vuestro avión de batalla favorito
cada acto performativo
apuntala el nombre del infante.
tú das la forma y una letra
él os envuelve en su apellido.

bip bip bop bup.
el niño tiene hambre.
las hijas lloran, lejanas
tres plantas más arriba
tres metros por debajo
tú acunas en brazos a tu hijo.
eres besada por el padre.

el cíborg duerme.

martes, 17 de marzo de 2020

oigo a menudo:
"no soy una excelente persona"

he pasado el día no-tan-sola-como-los-próximos
pero bastante sola
qué mal funcionan las máquinas
en el silencio de la fábrica
los sistemas se rompen cuando todo para
los sistemas

me pregunto si hay insectos de crisálidas
diseñadas para ahuyentar depredadores,
me pregunto si las crisálidas
matan a los amantes de los insectos

pienso en una oruga arropada en desperdicios
pensando quizá en el brillo del sol.
con ojos cerrados aguarda
me pregunto si ella también
se comería a sí misma

oigo a menudo
"no soy una excelente persona"
pero nunca lo digo
siempre se me ha dicho que lo sea
cualquier desviación, cualquier no ser
esa "excelente persona"
es un vicio moral inasumible

me pregunto si la oruga
tampoco es una excelente persona
y si se ahoga en la crisálida
porque no lo es
y suplica una figura parental
que le diga: "no pasa nada. eres una excelente persona"

una madre, un tío, un presidente del gobierno

una pareja

las farolas son ajenas a la tristeza y brillan en la distancia
si tan solo
pudieras llamar a las farolas
cuando no eres una "excelente persona"
no sabes la diferencia entre llamar y gritar
y pedir ayuda es demandar explicaciones
cómo cómo cómo no ha venido nadie
¡si has declarado el estado de alarma!
sin anuncios oficiales previos, para no interrumpir
la vida incómoda de los seres que quieres
has declarado el estado de alarma
y esperas el agua que puede caer del cielo
de morros, no nos vamos a engañar,
no muy excelente por que hayan ignorado
tus señales telepáticas.

pero eso es al final porque ahora
eres una excelente oruga.
te asfixias poco a poco en tus propios desperdicios.

martes, 15 de octubre de 2019

quiero romperte como a una castaña
morder la carne dura de tus ideas

quiero romperte como a una uva
húmeda la barbilla en el último mosto

quiero romperte como a una ola
y que rota, entre mí, ahogándome
por fin te conozca. 

miércoles, 28 de agosto de 2019

«el agujero en el centro de todas las cosas»
es una frase que aprendí hace dos días
dentro de un videojuego que me
gustaba.
este verano he jugado a muchos videojuegos
dos de ellos creados por violadores
y todos me
gustaban.

the hole in the center of everything
stands for a metaphor of human loss

este verano mi abuela ha continuado
su descenso al olvido
las caras de sus nietas se borran y funden
con las de otras chicas jóvenes
de las que ella guarda
buen recuerdo
mi prima laura pasa a ser la ana belén
mi hermano es mi tío alfonso
yo soy yo
aún
y cada vez que mi madre va a trabajar
el miedo es una ola
y la ola una cuenta atrás
hasta que olvide que va a volver

the hole in the center of everything
is that maybe the reason why i'm in therapy?

en los juegos no hay cambio climático
pero sí angustia
angustia en todos los juegos
por tener armas castillos novias y melocotones
siempre más melocotones
el agujero en el centro de todo
el vacío entre cada uno de los píxeles
y una espada en el skyrim como un ramo de rosas
i tell you, i tell you, the dragonborn comes
and goes
away.

by their nature, rpg protagonists are
a space devoid of matter, that is,
a vacuum.
a hole in the center of everyone

no quiero preguntar por qué no puedo levantarme de la cama por qué
no me duermo antes de los camiones de basura o siquiera un poco después
las fechas de plazos de papeles
me atraviesan el pecho
la necesidad de no comer carne
me muerde la nuca
quiero arrodillarme en mi cama y rezar
12 años pijama blanco cuerpo rechoncho
rezo por que me quiera alguien
por qué no puedo rezar

the hole in the center of everything
that includes human faiths and saviors

el sentido de la vida es una torre de lego
montada y desmontada y montada y desmontada y un niño se mete las piezas en la boca y un niño se asfixia y el niño no tiene fe en que sus padres le vayan a rescatar en que nadie le vaya a rescatar y el niño soy yo

plastic brings upon itself its own demise
as it is a maker of the global warming
which will be its very end

tu cara es de plástico te voy a arrancar la cara
te voy a reventar las costillas
brains are plastic

el agujero en el centro de todas las cosas
está en tensión constante
con la materia
con el amor
la literatura
guarda esta tensión constante
la literatura
resuelve esta tensión constante
en una ficción de paz
una paz vacía

los poemas entonces nunca acaban
la angustia nunca acaba
el calentamiento global nunca acaba
los videojuegos nunca acaban
las violaciones nunca acaban
el dolor
nunca acaba el amor
nunca se acaba
el vacío

martes, 13 de agosto de 2019

el brillo de la lámpara sobre la mesa negra
que no veré hasta dentro de unos años.
hay líquido en todos los vasos.
alerta, alerta.
líquido en cada esófago humano de la casa.

los niños corren escapando de la energía que les nace en el centro del pecho.
las liebres son disparadas el dos de enero de mil novecientos setenta y siete.
mi madre se casó a los treinta años.

nunca supe cómo eran las navidades paternas
en casa de mi abuela leandra.
qué mujer llevaría la tortilla de patatas
y qué navaja desgarra el pecho de mi padre,
tan despacio.
nunca acabar de desgarrar
el pecho de bestia de mi padre.

vienen mis tíos a cenar.
tan altos que no los recuerdo.
siempre hablan con voz suave
y me abrazan sin hacer daño.
cuando nos abrazamos.
no tanto.

cenábamos siempre con mi abuelo.
con mi abuela. doce golpes de metal
en la barriga de mi abuelo.
donde yo me subía.
donde él me abrazaba.
ya no era dos mil catorce.
donde yo lo abrazaba.

alerta, alerta.
hay líquido en todos los esófagos
brilla el vino en todos los ojos.
estamos contentos porque estamos juntos
porque estamos vivos porque estamos contentos.
las liebres cuelgan de la nevera.
algunos familiares han tenido hijos.
(pedro tose dos veces).

alerta, alerta.
mi padre levanta el vaso y bebe.
mi madre se casó a los treinta años.
todas las noches las personas no se volverán a besar
las personas -mis amigas- han besado a su pareja por última vez.
han subido a los montes y gritado canciones de alivio.
su voz era un halcón que se desgarraba
su voz que estaba rota y llena de caminos.
las personas -desconocidas- no volverán a darse la mano.
viven hundidas en pisos miserables.
otras mujeres otra voz otros futuros
otros brazos al final de la cama
y el principio que es siempre una boca seca.
una espiga de mayo.
dos hijos que lloran al final de la cadena.
la necesidad nueva a partir de restos de necesidades.
las personas -mis amigas- devoran bocados de muchos cadáveres.

esta sangre son los besos que no he dado.
este cuerpo es el cuerpo que dejé.
eres mi amiga y a ti te he perdonado.
esta sangre son los besos que daré.
 
todas las noches las personas no se volverán a besar
mis amigas -las personas- entierran sus cuerpos en la hierba
y riegan la madreselva con el amor cansado.
escucho sus voces a 14 kilómetros de distancia.
yo, que estoy tan enamorada,
tan dentro de mi amor.
escucho los gritos de alivio
los cadáveres la hierba
los besos que van al aire
y los hijos desgastados.
todas las noches mis amigas no se volverán a besar.
las personas han besado a su pareja por última vez.
yo tiemblo porque estoy tan enamorada,
tan dentro de mi amor.

este cuerpo es el cuerpo que he dejado.
esta sangre era de aquella mujer.
era mi novia y yo la he matado.
esta sangre son los besos que daré.

domingo, 12 de mayo de 2019

he llegado tarde a todas las cosas
estoy seguramente entre dos generaciones
y se cantan alabanzas de una y de otra
me llega
un ligero calor.

he llegado pronto a todas las cosas
fui la primera generación bilingüe
pero no tuve
bachillerato de excelencia.

he llegado tarde a todas las cosas
se acabó
convalidar el máster
tendré que pagar mil euros.

he llegado pronto a todas las cosas
¿cuántos años hasta unas oposiciones?
mi generación no tiene trabajo en la universidad
salvo ser esclavo de las becas y los
proyectos que los profesores
sexagenarios no tienen tiempo
para hacer antes de encogerse
como una flor de noche

he llegado tarde a todas las cosas
soy joven y vieja para la poesía
me falta el talento del trabajo

he llegado pronto a todas las cosas
crecí en una época con peores leyes
de protección a la mujer al menor
al maricón

he llegado tarde a todas las cosas
de alguna manera siempre
soy la última persona que se une al grupo de amigos
y en las anécdotas del pasado
pienso en largarme de allí

he llegado pronto a todas las cosas
tuve una relación de los 17 a los 21
a quién se le ocurre
hipotecar los fuegos artificiales
por tazas de café y que le pongan los cuernos

he llegado tarde a todas las cosas
veinte cuerpos no tapan el sol
veinte soles no tapan el agujero
he llegado tarde a todas las cosas
he llegado tarde a que me quieran

domingo, 31 de marzo de 2019

el 31 de marzo de 2019
sara engra cumplió veintitrés años.
el amor tiraba de ella y la desgarraba.
el amor tiraba hacia abajo y la desgarraba.
hacia abajo
-la madre, el hermano, la abuela
la mujer radiante que era su novia-
hacia abajo el amor tiraba de ella y con la nariz en la tierra
regaba las hierbas de los campos que vendieron.
en la tierra las manos en la tierra
las palabras en la tierra como las patatas.
el amor tiraba hacia arriba y la desgarraba
hacia arriba
-los dragones las bicicletas y todo lo que era divertido y lógico-
el amor la levantaba y vigilaba
las cabañas del pinar de su tía abuela.
el amor tiraba hacia los lados y la desgarraba
-sus amigos el amor elegido el amor
del roce de la casualidad de la compañía
el amor en la piel y en el pulmón-
el amor tiraba hacia los lados
y la hacía dar vueltas y vueltas hasta que con la cabeza ligera
acababa la fiesta y se iba a casa a llorar.
¿cuántos cumpleaños he pasado llorando?
el amor tiraba de ella y la desgarraba
el amor que recompone a las personas y a ella también
pero la desgarra desgarra a las personas y a ella también
soy una persona y me desgarra el amor
porque os quiero tanto en todas las direcciones
no puedo ir en todas las direcciones
ni tan siquiera voy en una sola dirección
pero voy a todas las fiestas a vosotros voy a visitaros
cada mes más o menos para no perderme
pedro para no perderme
cada centímetro que delata que no eres un niño
tú que siempre has sido mi hermano pequeño
cada centímetro que nos separa cada centímetro que te acerca a tu altura final
y cómo se alargan tus manos con el pasar de los meses.
el amor tiraba de ella y la desgarraba
duermo contigo todas las noches que podemos
y el que podemos es lo más importante de la frase
en esta relación que levantamos sin esfuerzo que mantenemos
a base de palabras suaves y amor que no desgarra
(pese a lo que he estado diciendo el resto del poema).
que medimos en besos de mariposa.
el amor tira de mí y me desgarra
a todos mis amigos y sobre todo a ti
no es suficiente mi cuerpo escaso en los lugares importantes
para abrazaros tan cerca de mí como yo quisiera
os vais y me voy porque las personas no están hechas
para estar solas pero tampoco juntas todo el rato
igual que las plantas necesitan sol y agua
igual que el cemento cal y arena.
pero volvemos porque las personas
no están hechas para estar solas
aunque el amor me desgarre y tire con más fuerza
de la que yo soy capaz de soportar
yo que tengo cinco años y estoy asustada
que tengo doce años y soy infeliz
que tengo veinte años y problemas de autoestima
que tengo veintitrés y mucha gente que me adora.
me voy y vuelvo en la marea que gobierna
las relaciones personales en esta época y en todas
y doy gracias por el amor y por desgarrarme
por el amor que tira hacia abajo hacia arriba hacia los lados
por el amor que recompone desde todas las direcciones

sábado, 9 de febrero de 2019

matar al dragón

los polos se derriten dos kilómetros por año.
no se me seca el pelo después de ducharme.
los fascistas están claramente avanzando.
la música es ahora menos impactante.

leo menos libros que a los doce años.
el precio del alquiler por metro cuadrado en madrid.
quiero llamar por teléfono a mi hermano.
este año me he enamorado en chamberí.

me duele la espalda y me duele la mano
los pitidos de los coches antes de cruzar
no había suelo y he mirado abajo
qué puedo hacer cuando voy a vomitar.

una hora y poco es lo que tardo
sí, cariño, a las cinco estoy ahí.
he dormido seis horas y cuarto.
sí, cariño. son las seis. estoy aquí.

hundida en el ordenador. personaje paralizado
es invierno. soy pobre. un espadón.
no puedo decidir si soy bueno o malo.
quién da más oro. matar al dragón.

dormimos abrazadas. ya casi es marzo.
pedimos comida a los restaurantes.
la onda expansiva del impacto.
ya no recuerdo qué había antes.

los campos quemados.
el amor que trepa por la pared.
la casa. el cuarto cerrado.
es otoño. verano. es tarde otra vez.

jueves, 17 de enero de 2019

esto es lo que tengo que hacer

había de noche agua
en tu cuello por dentro
una amapola muerta
yo la maté yo la quería

una lanza rompiéndose
los muros son de distintos colores

esto es lo que tengo que hacer

de noche de noche nosotras
nosotras... yo
me partía sola
me destrozabas

cada palabra ambigua
eran pretextos donde me querías

esto es lo que tengo que hacer

no lo eran no eran nada
solo era yo

solo soy yo
las vacaciones

una navaja color de luna afilada
queso derretido en las clavículas

las vacaciones de verano del cambiador de ropa femenino
un paréntesis en una larga larga relación
que no funciona

esto es lo que tengo que hacer

como tú has hecho

quítate el anillo antes de follarme
mírame la cara antes de irte

cásate de blanco en los grandes jerseys de tu novio
en los grandes jardines de buckingham palace
donde corren los niños
donde los niños persiguen todo lo que va a morir

esto es lo que tengo que hacer

olvidar
como tú has hecho
dormir
como tú has hecho
olvidar
como tú has hecho

esto es lo que tengo que hacer

(yo la maté yo la quería...)

martes, 1 de enero de 2019

en el cobalto
en la miseria

en la simulación
en la familia

la densidad
y el espacio

las voces humanas
filtradas fundidas
en amasijos controlados
digitalmente

low frequency tasks
are often required

all ideas are blind
love glows whenever its relevant
to the plot of the videogame

now stefan has killed his dad his mum
the light the sound
the flask of wine held by the greeks
the man himself.