todas las noches las personas no se volverán a besar
las personas -mis amigas- han besado a su pareja por última vez.
han subido a los montes y gritado canciones de alivio.
su voz era un halcón que se desgarraba
su voz que estaba rota y llena de caminos.
las personas -desconocidas- no volverán a darse la mano.
viven hundidas en pisos miserables.
otras mujeres otra voz otros futuros
otros brazos al final de la cama
y el principio que es siempre una boca seca.
una espiga de mayo.
dos hijos que lloran al final de la cadena.
la necesidad nueva a partir de restos de necesidades.
las personas -mis amigas- devoran bocados de muchos cadáveres.

esta sangre son los besos que no he dado.
este cuerpo es el cuerpo que dejé.
eres mi amiga y a ti te he perdonado.
esta sangre son los besos que daré.
 
todas las noches las personas no se volverán a besar
mis amigas -las personas- entierran sus cuerpos en la hierba
y riegan la madreselva con el amor cansado.
escucho sus voces a 14 kilómetros de distancia.
yo, que estoy tan enamorada,
tan dentro de mi amor.
escucho los gritos de alivio
los cadáveres la hierba
los besos que van al aire
y los hijos desgastados.
todas las noches mis amigas no se volverán a besar.
las personas han besado a su pareja por última vez.
yo tiemblo porque estoy tan enamorada,
tan dentro de mi amor.

este cuerpo es el cuerpo que he dejado.
esta sangre era de aquella mujer.
era mi novia y yo la he matado.
esta sangre son los besos que daré.